La fotografía
Capturado tú, prisión yo del instante alegrede los nacimientos sin historia
de tus vueltas al Sol con infame vuelo
Ataco tu pupila, mi cuchillo es la nostalgia
de aquel error contenido en la punta de tu dedo
cuando apretaste el gatillo asesino de memorias
Soy prisión para tus ojos, prisión de la imaginación
impido que recuerdes aquello que no fue
impido que olvides aquello que murió
En cuanto el instante parpadea
logro lo que el poeta intenta
con sus bellas imágenes artificiales
Me hallo allí,
enmarcado sobre tu mesa,
esperando a que el Sol borre los colores,
barrotes de esta celda/ataúd
del cadáver de lo inmediato.
posted by Daniel Certain Sintjago @ 11:07 p. m.
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